Вселенная
«Стихи из конверта»
Виктор АНТОНОВ; Евгения Лебкова; Анатолий КОВТУН; Иван АРСЕНЕВСКИЙ
Журавли
Тот вечер, помню, чуден был,
Туман с реки несло на сушу.
Над клином пашни клекот плыл
И бередил ребячью душу.
И мне не позабыть о том,
Как возле самого обрыва
Я притаился за кустом
При виде сказочного дива.
Вожак спустился не спеша
В дрожащей проседи тумана.
И тут же, крыльями шурша,
Вся стая села на поляну.
И снова, снова замер я,
Игрою птиц заворожённый.
Мне показалось, что земля
От пляски стала окрыленной.
То был не танец - волшебство.
В гортанных звуках поле пело.
Неизъяснимое родство
В душе неистово вскипело...
* * *
Опять июль. И сердце встрепенулось!
Пронзительно, но сладко, как во сне.
И солнышко над бухтой захлебнулось
В затрепетавшем гребне на волне.
Скорей туда! В прохладу звонких струй!
Прими, волна мой дерзкий поцелуй.
А ты, душа - с рождения в броске!-
Останься здесь, хоть каплей на песке.
* * *
Я не устану от дорог,
И в радости, и в горе.
Я буду жить в тебе, сынок,
В душе с тобою споря.
Живи и помни: злобный миг
Рождается внезапно.
Он лицедей, он многолик,
И не всегда понятный.
Лицом он вроде человек.
А что внутри, под кожей?
Порой злодей за чебурек
Прикинется святошей.
Бывает так, что друг не то,
Что сам собою значит.
Понять, предвидеть, кто есть кто?-
Сложнее нет задачи.
Виктор АНТОНОВ, г. Партизанск.
* * *
«О, белостволая околица!»
Я помню, выдохнул мне ты,
Струился стих, что лучик в горнице,
С небес, хрустальной чистоты.
И, очарованный твореньем,
Я весь пылал, как сам не свой,
И замирал от наслажденья,
Сливаясь с трепетной строкой.
Нет, это было не виденье,
Не пунцевел вдали закат,
В тот день до слёз, до исступленья,
Твой стих пронзил меня, собрат.
* * *
Сердца поэтов
Сердца поэтов - вечные зарницы.
В изломе тьмы пронзительней их нет!
Доверчивы, как раненые птицы,
И трепетны, как рдеющий рассвет.
Мудрейшие провидцы на планете:
Их помыслы всегда были ясны.
Наивные и чистые, как дети,
Сверкнувшие, как сказочные сны.
Из века в век сердца их не жалели
Ни пуля, ни гоненья, ни ГУЛАГ.
Но их слова, как стрелы,
мчались к цели,
В смертельной схватке рассекая мрак.
Сердца поэтов - вечные страницы.
В порыве чувств мне образ их возник:
И вот они, их голоса, их лица
Передо мной. Как дорог этот миг!
Сквозь толщу лет нетленно их биенье.
Рыдая, я к земле родной приник
И замер, чуть дыша в тиши осенней,
Прижав к груди листвы опавшей крик.
Памяти Евгения Лебкова.
Благая весть
Всё пробуждающий рассвет
Забрезжил музыкой Равеля.
Под управлением апреля
Кружит весны кордебалет.
Проснувшись с утренней звездой,
Купаясь в ореоле света,
Ты, словно в рамке из багета,
Богиней встала предо мной.
Апрельским утром, в добрый час,
Когда рассвет набрал уж силу,
Благую весть ты сообщила,
Что будет первенец у нас.
Лишь от любви дитя родится.
Регина, ты моя царица!
Анатолий КОВТУН, г. Уссурийск.
Воин
Мне не чужды жестокие нравы.
Мне не чужда обидная речь.
Я не требую денег и славы,
Но держу наготове свой меч.
И мечом прорубаю дорогу
Сквозь огромные своры врагов,
И не жажду спасенья от Бога,
И не прячусь от острых клинков.
Я не раб чьих-то глупых приказов
И не царь над разбитой толпой,
Чужды мне сладкозвучные фразы,
Что скрывают лишь ложь за собой.
Пусть меня назовут самым бравым,
Победителем множества сечь.
Мне не нужно ни денег, ни славы.
Я держу только собственный меч.
* * *
Отчего же душа у меня не поет?
Отчего все так чуждо кругом?
Отчего пламень дружбы -
холодный, как лед,
А единственный друг стал врагом?
Отчего каждый день полный грусти бокал
С коркой хлеба я ем на обед?
Оттого ль, что я в нищего грязью бросал
И кричал: Не проси, дармоед!
Оттого ль, что, смотря, как убог он и мал,
Я от смеха сдержаться не смог?
Оттого ль, что мой друг ему тотчас подал
И сказал: Да хранит тебя Бог.
Оттого ль у меня жизнь ни деготь, ни мед,
Оттого ли не бел белый свет,
Оттого ли душа у меня не поет,
Что ее просто-напросто нет?
Кто же я?
Я иду в человечьем наряде -
Кто таков и каких я мастей:
Справа ангелы ласково гладят,
Слева черти грызут до костей.
Мне бросают угрюмые взгляды
Проходящие толпы людей,
На которых все те же наряды,
Но ни ангелов нет, ни чертей.
Я иду по широкой дороге:
Ветер в спину и солнце в глаза.
Может, с кем-то я был слишком строгим?
Может, кто-то меня наказал?
Может, где-то мой дом и обитель,
Только вряд ли на этом пути.
Может, мира иного я житель,
И свой дом не дано мне найти?
Ветер стих и уснул под горою,
Солнце плавно скатилось с небес,
И, взлетев над моей головою,
Делят истину ангел и бес,
Разрывают на две половины
Одинокую душу мою.
Где же правда?
В оскале ль зверином
Иль в речах о далеком раю?
Вот уж тьма опустилась густая.
И дорога, и небо - пусты…
Тишина. Тишина лишь святая
В этом смерче людской суеты.
Впереди есть дорога и сзади;
Сколько ангелов - столько чертей…
Я иду в человечьем наряде -
Кто же я и каких же мастей?
* * *
Он целился на совесть - не впервой,
Он выстрелил - как делал многократно,
И в сердце мне, как в яблоко, стрелой
Попал, а мне приятно, так приятно!
Я не упал и будто бы живой,
И лишь качаюсь в сладостном тумане.
Моя душа слилась с его стрелой.
Я ранен, я так счастлив, что я ранен!
И пламень жизни не угас во мне,
А сердце только ход свой набирает.
Я не скитаюсь больше по земле
И лишь к тебе все время прилетаю.
Самая прекрасная звездочка
Саша звёздочку искала
Не во сне, а наяву:
Осмотрела для начала
Придорожную траву,
Под скамейку заглянула,
И под стол, и под кровать,
Загрустила и всплакнула:
“Где же звёздочку искать?”
Небо к вечеру стемнело,
Дождь полил, как из ведра,
В луже звёздочка горела.
“Я нашла её! Ура!”
Отражаясь в луже гладкой,
Растворялся яркий свет.
Саша спит с улыбкой сладкой,
И звезды прекрасней нет!
Иван АРСЕНЕВСКИЙ.
| ЗДРАВСТВУЙТЕ!  В ответ на высказывания некоторых наших читателей и маститых писателей хочу ещё раз напомнить: наша Гостиная - не арена для борьбы амбиций. Мы не собираемся печатать всё, что прислано (да и не могли бы этого делать по причине ограниченности газетной площади), но и ограничивать себя, подчиняясь чьему-то мнению, тоже не будем. Это не литературный альманах, где разворачиваются нешуточные баталии по поводу того, кто лучше пишет, а кого не стоит печатать вообще. У нас – Гостиная. И разрешите, пожалуйста, нам самим решать, чьи произведения печатать, а чьи – нет. Гости не должны давить на хозяев. И ещё раз хочу напомнить: мы не даём оценок, мы знакомим с творчеством. Печатаем стихи и рассказы, а как их оценивать, решать читателю. Хвалебных од, так же, как и ругательных статей, мы тоже печатать не собираемся. Простите, это дело литературных критиков, которые, впрочем, в наше продажное время тоже не безгрешны и за деньги порой могут написать всё, что угодно. Поэтому пусть будет прямое общение между писателем и читателем. И, думаю, в таком случае каждый найдёт для себя именно то, что ему нужно. Слишком часто я слышу последнее время ставшее модным словечко «пиарить». К нам это не имеет никакого отношения, поверьте!..
С надеждой на долгое доброе сотрудничество. Вера Аксенова. |
Другие статьи номера в рубрике Вселенная:
