Вселенная
Стихи как жизни торжество
И.И. РЕЗНИК, С.В. ОКИШЕВ
ЗДРАВСТВУЙТЕ!
Друзья нашей Гостиной живут не только в Приморье. Сегодня мы хотим познакомить вас с нашими собратьями по перу из других регионов России. И будем делать это регулярно.
Институт инженеров железнодорожного транспорта (г. Омск). Казалось бы, железнодорожники и литература – что может быть общего? Но преподаватель института С.В. Окишев и его друзья регулярно выпускают «Путевой листок», в котором печатаются стихи не только местных, но и авторов из других регионов. Благодаря Сергею Окишеву и Ирине Резник из Омска я смогла ознакомиться с произведениями некоторых омичей и хотела бы подарить встречу с ними и вам, дорогие читатели.
СПОР О МАРТЫНОВЕ
Сергей Окишев
Не сотвори себе кумира,
Кроме служения добру.
Исчезни, лжи парадной лира,
Как сонм чудовищ поутру!
Но – вновь ползут цитаты, мифы,
И заголовки – снова в ряд...
В статьях восторженные грифы
Опять былое ворошат...
Они кричат с гнилого тына
Одни слова из года в год:
«Велик и чуден был Мартынов
– Один поэт на весь народ!»
Никак нельзя принять такого,
Ваш стиль затрёпанных газет...
Как хороша Четверикова!
Чем Белозёров не поэт?
Шаблонов звякает монисто
Под монотонный клавесин.
Всё больше в Омске мартынистов.
Как пушкинистов – на Руси...
Они – лишь «малые ребята»
В тени великого творца...
Нет, жизнь талантами богата,
А совершенству – нет конца!
Весь век топтаться на коленях,
Боясь нажить себе врага?
Вы не поэты – вы олени,
Которым спилены рога...
Летят «воздушные фрегаты»
В рефрен статей из года в год,
И ваши мысли – как солдаты,
Которым сделали расчёт.
Они стоят по стойке «вольно»
И даже кое-что жуют –
В одном и том же (пусть невольном!)
Так опостылевшем строю...
Вы посетите наши скверы,
На Красных Зорях терема –
Летят воздушные галеры,
Цепляя вёслами дома!
Пойдите вы в полей просторы,
Где грозы вешние гремят –
Летят воздушные линкоры
И спорить с тучами хотят!
Не признающие наследства
И поэтических китов,
Летают в Омске люди с детства
Без кораблей и катеров:
Кто оседлает «дом со шпилем»,
Кто в небо ласточкой вспорхнёт –
И каждый пишет своим стилем
И о «фрегатах» не вздохнёт...
Мелькают куртки, платья, лица
Под свежим солнцем на ветру.
Мы все – летим. Мы люди-птицы.
Мы – луч рассвета поутру.
Эскадры нашей вьётся знамя.
Стихи – как жизни торжество.
Мартынов – наш. Душой он с нами –
Не с тем, кто «выхвалил» его.
Какая чудная картина:
Недостижимый чародей,
К богам причисленный Мартынов –
Вновь человек среди людей!
Его пленительная лира
Звучит с другими в унисон.
Не сотвори себе кумира,
Сколь бы великим ни был он...
ВЕДЬМИНА ПОЛЯНА
В ежовой чуткой глухомани,
Где под холмом бежит река,
Идут вдоль Ведьминой Поляны
Крутых оврагов берега.
На ней – трава в рост человека,
Хотя кругом стоит дурман,
Как будто кем-то здесь от века
Запрет расти деревьям дан.
Быть может, место голым стало,
Когда, летая по делам,
Метлу здесь ведьма поломала
И это место прокляла.
С тех пор таит земля изъяны
(Следы проделок сатаны),
И жалко сохнут средь поляны
Три обгоревшие сосны...
А может, так: где скачет белка
Вокруг поляны по ветвям,
Спустилась НЛО-тарелка
И сбросила ненужный хлам.
Внедрились в почву изотопы,
Всосались вредные поля –
И – не растёт на склоне тополь,
И – не родит сосну земля...
А над поляной – ароматы
Хвои, и мёда, и хвоща,
Звучат кузнечиков рулады,
Стрекозы носятся, треща.
И душу сладкой болью ранит
Забытый зов родных степей...
В таёжном тёмном океане
Есть Остров Солнца для людей!
Не затопчу живого лета,
Цветов с собой не унесу –
Запомню тёплый омут света
В глухом и сумрачном лесу.
АВГУСТ
Заплачет август – вырастут грибы:
Появятся, как дружные солдаты,
Подземные пройдут военкоматы,
Заслышав голос полевой трубы.
А наверху их встретит наша рать,
С ведёрками, корзинами, мешками,
С заточенными острыми клинками,
Чтобы на кухню годных отобрать.
Прогретый лес аукается, весел...
В охотничий рожок я затрублю.
Летучему подобно кораблю,
Пусть звук плывёт по нивам и по весям!
О, милый август!
Я тебя люблю,
Мой дорогой осенне-летний месяц!
ОСЕННИЕ ЗАБОТЫ
Как правило, преподаватель (если только он не куратор) мало осведомлён о жизни своих студентов за пределами университета. Но и студенты, в свою очередь, чаще всего плохо представляют заботы и дела преподавателя вне учебной аудитории. Пусть эти стихи расскажут немного о жизни математика.
С. Окишев.
ПОДГОТОВКА К ПРАКТИКЕ
Пусть осень заливисто свищет
Над кладбищем чьей-то души...
Мой мозг сих метафор не ищет:
Решить бы задачу Коши...
Двадцатую – за воскресенье,
Бессчётную – в счётном ряду.
Как листья в потоке осеннем,
Мгновенья в учебном году...
Ложатся листки одеялом
На стол, а мечты – на кровать.
Как каторжник, ручка устала
Корявые буквы писать.
Девчушка за стенкою скачет,
За окнами дождик звенит,
И где-то Буланова плачет,
И с кем-то играет «Зенит»...
Решаю – всё мало и мало!
Констант разгребаю руду...
И грустно стоят интегралы,
Как стражники в райском саду.
ДАЧНЫЙ АВТОБУС
Утром ранним дачный автобус
Раскрутил под колёсами глобус,
В предрассветной тающей мгле
Покатил по осенней Земле.
Над туманами, над дымами
Вышло солнце в синь над полями,
И в сияньи солнечном тонет
Неказистый маленький домик.
Красных яблок яркие стаи
Над заборами дач проплывают:
На ветвях они, как снегири
В розоватом разливе зари.
Сном берёз золотится равнина,
И свекольный цвет у рябины,
Словно кто-то вдоль утренней трассы
Щедрой краской листья раскрасил.
Под ворчанье больного мотора
Прикрываются веки не скоро,
Бросишь взгляд в мельтешенье окна –
А вокруг желтизна, желтизна...
НА КОНЦЕРТЕ
(стихи сотрудников ОмГУПСа)
Походы на концерты Омского симфонического оркестра стали многолетней доброй традицией для сотрудников и студентов ОмГУПСа. Все мы в вечном долгу перед заботливой нашей Эрой Александровной Лимоновой, неутомимо и настойчиво приглашающей нас в мир классической музыки, в мир торжества духовности и гармонии... Но впечатления от концертов зависят не только от музыкантов. Во многом они зависят от нас самих, от нашего душевного состояния и от сопутствующего жизненного окружения. Сегодня своими впечатлениями поделятся с вами два стихотворца. Увы, эти впечатления далеко не безоблачны...
И.И. РЕЗНИК
Под звучанье скрипок из оркестра
Поднимаюсь плавно над землёй,
С высоты рассматривая местность,
Где-то в прошлом виданную мной.
Где-то в милом и далёком прошлом,
Где синей казался небосвод,
Где совсем не думалось о пошлом
И хотелось двигаться вперёд.
Скрипки так протяжно и прекрасно
Воспевали радость и печаль,
И я поняла, что не напрасно
Всё, что было, – ничего не жаль.
Но, пороками опутанные напрочь,
Каемся со временем в грехах,
И внезапно падаю я навзничь,
Гром аплодисментов услыхав...
С.В. ОКИШЕВ
Падать на пол – обидно и больно.
Падать женщине – больно вдвойне.
Пожеланье такого невольно
Приближает тебя к Сатане.
Этот вывод бесспорен... Всегда ли?
Справедлив ли моральный рецепт?
Вот представьте: в сияющем зале
Завершился прекрасный концерт.
Все в восторге от новой программы,
Всюду в зале оваций озноб...
Вдруг встаёт миловидная дама –
И вдоль кресел спешит в гардероб.
Повернувшись спиной к музыкантам,
Отстраняя, толкая, грубя,
Рвётся к выходу модная дама,
Словно грязью обливши тебя.
И не видит в глазах наших рая,
И не слышит неистовства рук...
В этот миг я безумно желаю,
Чтоб у ней подломился каблук.
И.И. РЕЗНИК, С.В. ОКИШЕВ
Другие статьи номера в рубрике Вселенная:
