Вселенная
Свет растаявших лет
Вера АКСЕНОВА
ЗДРАВСТВУЙТЕ
Через несколько дней наступит наш праздник – День пожилого человека. Хотя неважно, сколько нам лет, была бы душа молода. И всё-таки… Всё-таки возраст есть возраст. И мне хочется подарить всем, кто считает этот праздник своим, подборку стихотворений, написанных в разное время, но объединенных одной темой.
* * *
Юбилей. Дочитана глава
Первой части книги, что зовётся
Жизнью. Побелела голова,
Но душа, как прежде, в небо рвётся.
Часть вторая только началась,
Приоткрыта первая страница.
И весны магическая власть
Заставляет сердце чаще биться.
Всё острей, всё круче берега
Той реки, что мы зовём судьбою.
Впереди зима. Мороз. Снега.
Только мы – друзья – всегда с тобою.
Юн душою и не одинок –
Разве важно – молод или стар ты?
Старость не придёт на твой порог,
Впереди – не финиши, а старты.
Силы духа нам не занимать,
Потому что жизнь мы любим страстно.
Не страшит нас долгая зима –
И она по-своему прекрасна.
* * *
Открой окно и двери отвори –
Весна в зелёный шёлк сады одела…
Герои твоих книг – богатыри
Защитники Отеческих пределов.
Твоя стезя – великая стезя –
Вся жизнь твоя посвящена Отчизне.
Иначе жить, наверное, нельзя.
Ты пишешь день и ночь – во имя жизни,
Во имя тех, кто будет после нас.
Для этого взошёл ты на Парнас.
А за окном… Да что там за окном?
Всё, как всегда – многоэтажный дом
И Млечный путь над ним…
* * *
Зимний ветер постучал в моё окно.
Стало в доме неуютно и темно.
Загрустила Доброта, занемогла,
Побледнела, ослабела – и слегла.
Без умолку воет ветер ледяной,
Злые силы разгулялись за стеной.
Нет тепла. Страдают люди без огня,
Хмурой ночью ожидая света дня.
Цепенеют в страхе души, как во сне…
Здесь валюта да оружие в цене.
Словно мачеха Россия, а не мать.
Но терпенья нам с тобой не занимать.
Злоба бесится, безумствуя, кричит,
Доброта же просто смотрит – и молчит.
Копит силы, а не плачет над судьбой…
Мы возьмём её в союзники с тобой.
* * *
За далеким леском
Свет растаявших лет.
Осень пестрым платком
Помахала нам вслед.
Впереди лишь зима,
В нереальное дверь
И, сводящий с ума,
Холод горьких потерь.
Но зима нипочем,
И дорога легка,
Если рядом плечо
И родная рука.
* * *
Две женщины. Прелестное созданье –
Лицо в пушистом облаке волос,
И бабушка, которой испытанья
И беды видеть в жизни довелось, –
Морщинок сетка, волосы седые,
В глазах усталых мудрость и покой.
Скамейка. Парк. Берёзки молодые.
И солнце льёт лучи свои рекой.
Сидят в обнимку бабушка и внучка.
А по дорожке женщина спешит –
Прозрачный шарф, наглаженные брючки,
И вся – полёт ликующей души
Старушка чуть заметно улыбнулась:
«Как хороша она! Как молода!
Смотрю – и словно в прошлое вернулась,
Как будто не прошли мои года».
А девушка взглянула удивлённо:
«Да ей уже, наверно, сорок лет!..»
Шла женщина. И шелестели клёны.
И ветерок летел за нею вслед.
* * *
Говорят, не погибают дважды.
Да неправду, видно, говорят.
Он на той войне – большой, вчерашней –
Погибал двенадцать раз подряд.
По клочкам, бывало, собирали,
Зашивали, становили в строй.
Нынче ж – даже прошлое украли.
Он, герой Великой мировой,
Словно нищий, каждую копейку
Вынужден униженно считать.
И уже не греет душегрейка
И не дарит отдыха кровать.
Как и прежде, ноют в сердце раны,
Только не от ран болит душа –
От обиды больно ветерану,
Оттого, что в доме ни гроша.
Что прошёл Вторую мировую –
Уцелел. Работал, как ишак.
А теперь: «Ату её!» – живую!..
Оттого и мечется душа.
«Новый русский», на руку нечистый,
На Героя смотрит свысока.
Поднимают головы фашисты,
Террористы бьют наверняка.
В банды собираются мальчишки,
А девчонки на панель идут.
Терпелив народ наш. Даже слишком.
Но чего правители-то ждут?
Кончится великое терпенье –
Что тогда? Гражданская война?
От кого ещё нам ждать спасенья
В горькие, лихие времена?
Не переставая, ноют раны,
Но не плачет гордая душа,
Не сдаётся сердце ветерана:
Жизнь трудна, и всё же… хороша!
Нестерпимо, горестно бывало –
Против ветра нелегко идти.
Но любить душа не уставала,
Оттого и выжила в пути.
* * *
И снова юбилей.
Безудержные годы
Летят без остановки
Неведомо куда.
Но ты в кругу друзей –
И побоку невзгоды.
С тобой жена и дети –
И не страшит беда.
А три богатыря –
Твои родные внуки –
Пополнили когорту
Твоих учеников.
Жизнь прожита не зря.
Крепки душа и руки,
И в жёстком мире спорта
Взлетел ты высоко.
Твои ученики
Учителя достойны.
Ты научил их честно
И жить, и побеждать.
Награды высоки.
И на душе спокойно.
А впереди – высоты.
И ты их будешь брать.
* * *
Выдохнула стихи
В синюю стынь рассвета,
Возрасту вопреки
В осень вернула лето.
Шелест забытых строф
В вечности растворился,
Выплеск обычных слов
Песнею возвратился.
* * *
В душе весеннее томление,
Хотя на улице зима.
И ветер бьется в исступлении,
И спят застывшие дома.
Луна девчонкой-недотрогою
На землю смотрит свысока.
А струны сердца голос пробуют,
Осипший за зиму слегка.
* * *
Авторская песня отличается
От подруги камерной своей.
В ней друзья хорошие встречаются,
Души с ней высокие общаются,
И любовь и дружба всюду с ней –
С песней задушевною твоей.
Тихая, простая, некичливая –
Не романс, не рок и не шансон –
Грустная, напевная, красивая,
Строгая, порою – шаловливая,
Льётся под гитарный перезвон,
Молодому сердцу в унисон.
Молодое сердце не по возрасту –
Ни при чём ушедшие года.
Сколько в тебе радости и бодрости,
И задора, и здоровой гордости –
Если много – значит, молода,
И пребудешь молодой всегда.
А года?.. Да что они, года?
* * *
Присяду у дороги
Немного отдохнуть.
И подведу итоги,
Чтобы продолжить путь.
Я не была Поэтом,
Как многие сейчас.
Я – автор. Но при этом
Со мною ты, Пегас.
Мы улетаем к звёздам,
Где можно громко петь…
Жить никогда не поздно,
И можно всё успеть!..
* * *
Мечтаю о гармонии с собою
И с миром, окружающим меня.
Судьба, я не хочу с тобою спорить
На склоне ускользающего дня.
Всё в жизни не случайно, понимаю,
И радости, и горести – не зря.
Я с трепетом сердечным принимаю
Тебя, моя последняя заря,
Тебя, моя вечерняя заря.
Осенних снов несбывшаяся повесть
Напишется когда-нибудь не мной.
А я же погрущу – и успокоюсь,
И буду продолжать свой путь земной.
Как будто ничего и не случилось,
Как будто не ушла моя заря.
Пусть что-то в моей жизни не сложилось,
Я знаю – мне дана она не зря.
Я знаю, мне дана она не зря.
* * *
Добрые чувства я вылью в слова,
И оживут стихотворные строки.
Ярким огнём запылает листва,
Солнце прольёт золотые потоки.
Листья кленовые станут шептать:
«Пусть пролетело горячее лето,
Не умерла на земле красота,
Песенка наша не спета, не спета!
Душу согреем, порадуем глаз,
Тёплым дыханием сердца коснёмся.
Даже когда улетим мы от вас,
Памятью вашей на землю вернёмся».
Вера АКСЕНОВА.
Другие статьи номера в рубрике Вселенная:
